Recuerdos

Muerto

Parte de mis temores de esta semana se esfumaron ayer convertidos en sangre. Ya había conseguido asimilar la situación y tranquilizarme, después del susto inicial (supongo que pagué la novatada), pero ahora dormiré aún mejor.

Supongo que esta tontería me ha proporcionado una visión diferente de algunas cosas. Me alegro de haber estado rodeado de personas que se portaron tan bien con nosotros tranquilizándonos y hablándonos de sus experiencias.

And if you don't believe
The sun will rise
Stand alone and greet
The coming night

Audioslave - The Last Remaining Light

Todo es no creer...

Tu puerta

Y otro de mis favoritos. La vida entera puede escribirse con versos de Blas de Otero y Miguel Hernández.

Cuando paso por tu puerta,
la tarde que viene a herir
con su hermosura desierta
que no acaba de morir.

Tu puerta no tiene casa
ni calle: tiene un camino,
por donde la tarde pasa
como un agua sin destino.

Tu puerta tiene una llave
que para todos rechina.
En la tarde hermosa y grave,
ni una sola golondrina.

Hierbas en tu puerta crecen
de ser tan poco pisada.
Todas las cosas padecen
sobre la tarde abrasada.

La piel de tu puerta, ¿encierra
un lecho que compartir?
La tarde no encuentra tierra
donde ponerse a morir.

Lleno de un siglo de ocasos
de una tarde azul de abierta,
hundo en tu puerta mis pasos
y no sales a tu puerta.

En tu puerta no hay ventana
por donde poderte hablar.
Tarde, hermosura lejana
que nunca pude lograr.

Y la tarde azul corona
tu puerta gris de vacía.
Y la noche se amontona
sin esperanzas de día.

Miguel Hernández